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sábado, 29 de agosto de 2015

Pintura de poeta




                  

Custa a crer
Na moldura dourada
Que te fiz!

Pensei-te,
Sonhei-te,
Criei-te no meu mundo,
Mas a tela que te suportou,
Rompe-se a cada hora que passa;
Fica sem fundo...
A vida que possuías
Vai-se apagando
Como o envelhecer das tintas,
Com o passar dos dias...

A cada momento,
Tornas-te mais rara,
Mais valiosa, também,
Mesmo que em pensamento.

...As mãos e coração do pintor
Tornaram-se sem vigor.
O ímpeto do traço,
A memória visual,
O rigor,
Já não são passados ao pincel...

Esta tela derradeira
Do final do dia,
Está sem vida, vazia,
Não pôde ser completada
Na rota e na sua meta.
Se fosse, já, restaurada,
Podia ser terminada,
Tornar-se obra imortal,
Em pintura de poeta.


SOL da Esteva

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sábado, 22 de agosto de 2015

Não ficará para trás







Caminho em bicos de pés
Para te ver,
Como se, olhar, fosse pecado.
Oh, caminhos cegos,
Sem saber,
Faço grande estrondo
Que fico prisioneiro de Amor
E porque amo tanto,
Sou notado...

Assusto-me
Do silêncio que não tenho,
Dos gritos,
Blasfémias,
Insultos...

Sou calcado a pés,
Apontado,
Cheiro o fedor danado
Que não entendo,
Porque amo e sofro, não te vendo.

Acabam-se os ruídos,
Vem a Paz...

Julgo ter morrido
Ou surdo sou.
Mas os olhos vêm e eu não vi
O que pode ser a fantasia
Duma flor a abrir-se
Á luz do dia,
Onde estou.

Suavemente,
A vida se refaz
E volto a caminhar pelos meus pés,
Sem poder dizer o que senti.
Mas dentro do meu peito,
Mortificado e desfeito,
Sinto o ardor do Amor
Que não ficará para trás.



SOL da Esteva

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sábado, 15 de agosto de 2015

Vil sociedade





                  

Porquê a revolta no lugar do Amor?
Não é a Alma que eleva o Ser que somos,
Mesmo no pouco que lhe damos de Vida?
Não é a Vida que nos dá Espírito,
Nos alcandora á dignidade,
Nos suporta na tristeza?

Então, porquê?

Porquê tanta revolta
Da Vida que queremos,
Do tempo que não volta,
No pouco que vivemos?

Apenas nos sentimos incompreendidos,
Fechados em nós,
(Tais ostras)
Apertados nos rochedos e limitações
Da Sociedade monstruosa...

Porque não somos como a rosa
Saída de um botão,
Vivendo o seu ciclo,
Abrindo o Coração
E morrendo a cada pétala que cai,
Lentamente...
Porquê não aspiramos o perfume,
Que nos trás a Vida?
Será que a temos perdida
Por labareda,
Língua de lume?

Não!
Não podemos morrer assim,
Perder a identidade;
Porque, novos ou velhos,
Gente sem idade,
Há-de vencer lutando,
Morrer sorrindo,
Até que se finde
O asco que nos causa
A vil sociedade.
 


SOL da Esteva

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sábado, 8 de agosto de 2015

Mão cheia de nada







Queria sofrer, para morrer,
Sem ser moribundo de Amor.

Mas antes,
Bem antes,
Por última vontade,
Queria conhecer
A verdade
Do Amor primeiro,
Como o sonhei e foi correspondido;
Jamais arrependido...

Se não o vivi inteiramente
Com a intensidade que a vida pode dar
Para além da morte,
Certamente,
Poderei vivê-lo,
Como se houvesse de voltar.

...E continuo a sofrer sem morrer!

Vou-me enganando
A toda a hora,
Procurando que a amizade seja Amor.

Embora tentador,
Muitas vezes, a Alma amarfanhada
Pensa que o meu pobre Ser
Se tem alevantado no valor e nas diferenças,
Que o querer de cada um
É inatingível nas suas incoerências.

Antes morrer, que sofrer o Amor
Na sua total ausência
Como uma mão cheia de nada.



SOL da Esteva

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sábado, 1 de agosto de 2015

Nada lhes é indiferente






                  
Não irei monologar
Mesmo que o possa fazer,
Porque sei o que falar,
Na hora de o dizer.

E posso, a vida, moldar,
Até mesmo esquecer,
Que jamais irás mudar
No sossego de viver.

Se bem souberes meditar
Nas próprias perturbações
Que te roem lentamente...

As Almas, irão chorar,
Porque, aos nossos corações,
Nada lhes é indiferente.

 


SOL da Esteva

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